В вечернем сумраке, где серый свет распят,Где старый город прячет боль в брусчатке,Слетает пыль времён, как горький яд,Сквозь трещины в асфальте — в беспорядке.Ушёл Высоцкий — камень не допел,Не докурил, не сжал ладонь в оскале.У времени кумир свой срок отпел,Словно…
Война — это выбор, но сделан в долгах,когда больше нечем крыть карты в руках.Когда не осталось ни шанса, ни хода,а в горле застыла густая свобода.Когда за столом, потускневшим от лжи,сидят игроки, что уже не важны,и ставят на кон не монеты…
Ты идёшь по мосту между нулями и единицей.Человек ли ты, если машина смогла зафиксироватьвзмах ресницы, характерный угол улыбкии сгиб твоего позвоночника в утреннем зеркале?Ты идёшь по воде — и поверхность хранит отражение,но в потоках сетей не бывает зыбких теней.Каждый шаг…
Я не могу — а ты можешь, без сожалений,Выхаркивать эту боль, как смех,Без драмы, без кровопусканий, сомнений,Как будто природа горит, не оставляя нас всех.Ты выхаркиваешь боль через кожу,Поры рвутся — но снова глухо.Трещит, как лед под чужими ногами,Но с места…
В подвале, где воздух, как плесень, густ,где лампы гаснут, не дожив до света,где память книг — их ветхий хруст —грызут полночные философы лета.Здесь Пушкин лежит — не живой, не мертв,а словно труп в формалине фраз.И мыши втирают в его просторсвои…
На столе, холодея, без сна и без страха,Он лежит под лампой, сквозь веки — свет.Металлический блеск, как слова монаха,Шорох рук наполняет немой ответ.Боль идёт, как река, разливаясь в теле,Только маска скрывает дыханья соль.И прошепчет он тихо, почти несмело:— Это просто…
В апрельский вечер, сквозь дым надежды,Они венчались на сломе века.Он — голос дальний, призывный, нежный,Она — мольба и укор человека.В Париже дождь шёл, и в сыром стеклеИх отражения таяли зыбко.Он жаждал страсти, она — покоя,Но лед их жизни ломала пытка.Но…
Они изменяют. Под шелест чеков и плёнок,Под хруст пакетов, набитых вещами и едой.Под утро, когда ночь еще держит бетонные склоны,И дышит город последней зевотой пустой.Они изменяют нам в парках, в машинах, в домах,В пределах серого быта, в пределах своих оправданий.Когда…
Во дворе тянет гарью и резким дымком,Пацаны на завалинке спорят о смысле,Как тут выйти из хаты — шаг влево, шаг влом,А потом только в трубке услышишь: «Крестись ты».Светят лампы кривые, как будто в грехе,Как дороги кривые, все ходят по кругу,И…
Она входит плавно, как ночь входит в дом,оставляет следы, как узоры.Краснеет на них не случайный огонь —намёк на запретное, дерзкое море.Скольженье ступней по холодной земле —в ней нежность и дерзость, и скрытая сила.Как будто сама обнажённая теньеё полутьма меня званьем…
Неужели сердца ваши стали глухиК шагам потерянных в сумраке лиц?Кто прячет правду в черные вихриИ молчит на грани слез и границ.Глаза людей, чьи голосаМогли бы быть громче выстрелов, зова,Скользят от правды, как скользит роса,И тонут в страхе, как корабль в…
На стене – банан, серый скотч поперёк,Простота формы – концептуальный рывок.Серый лоскут в два простых мазкаСвязывает фрукт и искусство в века.Он висит, как символ великих идей,Иронии, денег и смыслов людей.Жёлтая кожа слегка подгнивает,Но именно это интригу питает.Маурицио, шутник из Италии…
