Ты видел их — людей и собак этих, рядомИдущих в дождях по растрескавшейся земле,Объединённых не кровью, не домом, не взглядом,А только надеждой на хлеб, на тепло, на свет.Кто бросил их? Кто запер двери в проёме,Оставил дрожать под колёсами злых такси?Они…
Когда-то, представь, не было времени, страха,ни комнат с запертым воздухом, ни городских площадей,где ветер в лицо говорит на наречии прахаи копоть ложится на кости осевших идей.Когда-то мы были прозрачны, легки, невесомы,мы жили в провалах рассветов, смеясь за строкой.Но мир оказался…
В вечернем сумраке, где серый свет распят,Где старый город прячет боль в брусчатке,Слетает пыль времён, как горький яд,Сквозь трещины в асфальте — в беспорядке.Ушёл Высоцкий — камень не допел,Не докурил, не сжал ладонь в оскале.У времени кумир свой срок отпел,Словно…
Война — это выбор, но сделан в долгах,когда больше нечем крыть карты в руках.Когда не осталось ни шанса, ни хода,а в горле застыла густая свобода.Когда за столом, потускневшим от лжи,сидят игроки, что уже не важны,и ставят на кон не монеты…
Ты идёшь по мосту между нулями и единицей.Человек ли ты, если машина смогла зафиксироватьвзмах ресницы, характерный угол улыбкии сгиб твоего позвоночника в утреннем зеркале?Ты идёшь по воде — и поверхность хранит отражение,но в потоках сетей не бывает зыбких теней.Каждый шаг…
Я не могу — а ты можешь, без сожалений,Выхаркивать эту боль, как смех,Без драмы, без кровопусканий, сомнений,Как будто природа горит, не оставляя нас всех.Ты выхаркиваешь боль через кожу,Поры рвутся — но снова глухо.Трещит, как лед под чужими ногами,Но с места…
В подвале, где воздух, как плесень, густ,где лампы гаснут, не дожив до света,где память книг — их ветхий хруст —грызут полночные философы лета.Здесь Пушкин лежит — не живой, не мертв,а словно труп в формалине фраз.И мыши втирают в его просторсвои…
На столе, холодея, без сна и без страха,Он лежит под лампой, сквозь веки — свет.Металлический блеск, как слова монаха,Шорох рук наполняет немой ответ.Боль идёт, как река, разливаясь в теле,Только маска скрывает дыханья соль.И прошепчет он тихо, почти несмело:— Это просто…
В апрельский вечер, сквозь дым надежды,Они венчались на сломе века.Он — голос дальний, призывный, нежный,Она — мольба и укор человека.В Париже дождь шёл, и в сыром стеклеИх отражения таяли зыбко.Он жаждал страсти, она — покоя,Но лед их жизни ломала пытка.Но…
Они изменяют. Под шелест чеков и плёнок,Под хруст пакетов, набитых вещами и едой.Под утро, когда ночь еще держит бетонные склоны,И дышит город последней зевотой пустой.Они изменяют нам в парках, в машинах, в домах,В пределах серого быта, в пределах своих оправданий.Когда…
