Цей світ із бетону, мов скибка застиглого воску,стікає по венах асфальту у бік порожнеч.Тут зранку до ночі – у вічному пошуку сенсу –людина вчепилася в місто, а місто – у неї, мов меч.Пульсує під шкірою гулом розбитих вагонів,і голка вростає…
Я вивчав тебе, ніби карту безмежного світу,де лінії пальців ведуть у незвіданий край.Ти мовчала, а я рахував поцілунками миті,знаходив півострови, шрами і тайний мій рай.Ось зморшка легка біля ока – мов тріщина часу,десь перша сльоза, що колись залишила свій слід.Я…
Ти пахнеш вином, чи розбитим минулим, чи страхом?Ти дивишся в очі, мов прірва, мов чорний глибокий колодязь.Я губи твої розтинаю зубами, як кригу,але щойно торкнусь – вже не хочу, вже випалив подих.Ти була, мов вогонь, що у венах здіймає пожежу,але…
Сніг падає – тихо, беззвучно, як вирок без суду,мов попіл, що сиплеться з вчорашніх спалених книг.Земля, ніби втомлена мати, чекає на чудо,та знову – сирени, розриви, і кроки чужих.Вікно в під’їзді заплакане вітром лютневим,у темряві – тіні, у тінях –…
В вечернем сумраке, где серый свет распят,Где старый город прячет боль в брусчатке,Слетает пыль времён, как горький яд,Сквозь трещины в асфальте — в беспорядке.Ушёл Высоцкий — камень не допел,Не докурил, не сжал ладонь в оскале.У времени кумир свой срок отпел,Словно…
Война — это выбор, но сделан в долгах,когда больше нечем крыть карты в руках.Когда не осталось ни шанса, ни хода,а в горле застыла густая свобода.Когда за столом, потускневшим от лжи,сидят игроки, что уже не важны,и ставят на кон не монеты…
Ты идёшь по мосту между нулями и единицей.Человек ли ты, если машина смогла зафиксироватьвзмах ресницы, характерный угол улыбкии сгиб твоего позвоночника в утреннем зеркале?Ты идёшь по воде — и поверхность хранит отражение,но в потоках сетей не бывает зыбких теней.Каждый шаг…
Я не могу — а ты можешь, без сожалений,Выхаркивать эту боль, как смех,Без драмы, без кровопусканий, сомнений,Как будто природа горит, не оставляя нас всех.Ты выхаркиваешь боль через кожу,Поры рвутся — но снова глухо.Трещит, как лед под чужими ногами,Но с места…
В подвале, где воздух, как плесень, густ,где лампы гаснут, не дожив до света,где память книг — их ветхий хруст —грызут полночные философы лета.Здесь Пушкин лежит — не живой, не мертв,а словно труп в формалине фраз.И мыши втирают в его просторсвои…
На столе, холодея, без сна и без страха,Он лежит под лампой, сквозь веки — свет.Металлический блеск, как слова монаха,Шорох рук наполняет немой ответ.Боль идёт, как река, разливаясь в теле,Только маска скрывает дыханья соль.И прошепчет он тихо, почти несмело:— Это просто…
