Восьмого березня. Сцена весни.
Сніг тане, підступає зелень,
І люди в цей день, як завжди,
Шукають сенс у календарних лініях.

Магазини кричать знижками,
Яскраві вітрини, гламур для ока.
Але це лише маскарад ринкових гімнів,
Іронія сучасності, сміх через сльози – без звука.

Люди несуть квіти, немов в останній путь,
Восьме березня – ритуал, а не свято.
Бродський б мовив: “Час – це круг,
А ми тільки п’єси, в цьому вічному театрі.”

Весна крокує, веде за собою в полон,
Де тепло шукають серця, замерзлі взимку.
Цей час як відлуння минулого, що знайшло свій патрон,
Восьме березня – гра іронії, в тонкому її відтінку.

То може вам, панове, варто замислитись
Про ці всі квіткові баталии в честь дат.
В мить, коли не чекають, раптово відвідати,
Бо краще непередбачуваний жест, аніж звичайний обряд.