Война — это выбор, но сделан в долгах,
когда больше нечем крыть карты в руках.
Когда не осталось ни шанса, ни хода,
а в горле застыла густая свобода.
Когда за столом, потускневшим от лжи,
сидят игроки, что уже не важны,
и ставят на кон не монеты — людей,
мечтая остаться у власти своей.
Когда за спиной лишь потёртая карта,
а мир — это просто пылящийся бартер,
и прошлое давит, и завтра — как гнёт,
и ставить приходится то, что живёт.
Но ставка сгорает — огнём и металлом,
на площади снова орёт генерал,
он ищет в глазах хоть минуту доверья,
но видит в ответ лишь закрытые двери.
И городу снится кошмар: во дворах
шагают колонны в слепых орденах,
и в щёлку оконную шепчет рассвет:
«Ты видел итог? Тут победы-то нет».
Война — это выбор, но сделан в долгах,
когда больше нечем крыть карты в руках.
Когда за спиной только черные даты
и вечная тьма, где сгорели солдаты.
