На кухне у бабушки,
где время словно замирает,
где часы тикают
медленно,
в такт сердцебиению,
там пахнет борщом,
пирожками, теплотой понимания,
там каждый предмет - хранитель вековых ценностей.
В её руках, морщинистых,
но таких ловких,
зарождаются вкусы детства, теплые,
знакомые.
Тесто,
как пелена времени раскатанное тонко,
пирожки,
наполненные вишнями и абрикосами варенными.
Борщ кипит в кастрюле,
красный, как закат,
как кровь,
что течёт в венах поколений.
В нём - не просто свёкла с капустой,
а с историей контракт,
пропитанный дымом войны,
любовью и терпением.
В доме у бабушки,
где каждая ступень - страница,
где скрип пола
напоминает о былых годах,
там,
в этом уголке мира,
живёт улыбка и любовь…
тихо произнесённая в борще,
пирожках и словах.
И вот,
сидя за столом,
под стук часов старинных,
понимаешь:
в этой простоте - глубина бездонная,
где каждая ложка борща,
и пирожок…
не просто еда,
а часть большой,
бабушкой созданная история.
